- Conjunto Promúsica de Rosario 1978 - Música para niños vol 4
- Madrugaba el Conde Olinos
- Veni Creator Spiritus (Ven Espíritu Creador)
- PASSIO DOMINI NOSTRI IESUCHRISTRI
- preces a covadonga contra los enemigos de la patria
- VIVA FRANCO ARRIBA ESPAÑA QUE SE JODAN EL MORISCO SANCHEZ Y EL JUDIEGO TORRAS. HAY QUE DARLES CAÑA A LOS ENEMIGOS DE ESPAÑA. MENOS COLOQUIOS. LEÑA AL MONO
Conjunto Promúsica de Rosario 1978 - Música para niños vol 4 Posted: 05 Nov 2018 04:47 PM PST ESPAÑA MI NATURA |
Posted: 05 Nov 2018 04:46 PM PST ESPAÑA MI NATURA |
Veni Creator Spiritus (Ven Espíritu Creador) Posted: 05 Nov 2018 04:40 PM PST ESPAÑA MI NATURA |
PASSIO DOMINI NOSTRI IESUCHRISTRI Posted: 05 Nov 2018 04:39 PM PST |
preces a covadonga contra los enemigos de la patria Posted: 05 Nov 2018 11:20 AM PST  Es pequeñina y galana. Todos vamos a la santa cueva igual que los polluelos se acogen bajo las alas de la gallina cuando avistan amenazante en los cielos el vuelo del gavilán. existe una liturgia aprobada por el papa Pió VII en 1848 para rogar la intercesión de la Virgen motu propio que se oficiaba en todas las iglesias de la diócesis de Oviedo desde el extremo norte de Santander hasta Galicia y la parte septentrional de León. Son rogativas contra los enemigos de España. precer que debieran interpretarse ent todas las iglesias y concejos y las parroquias españolas dada la situación. Tenemos en la Moncloa un morisco que ha abierto la puerta a los moros y en Cataluña a los judiuos patrocinados por Soros de Torras y Puigdemnont. Las rogativas son una must ineludible en los tiempos que corren. Esta es la oración en latin de un antiguo devocionario del siglo XII: Saepe dum Christi populus cruentis Hostis infensi praemeretuyr armis Venit adhutrix pia Virgo coelo Lapsa sereno prisca sic patrum monumenta narrant Templis testantur spoliis opimis Clara votivo repetito cultu Festa quotannis En novi gratis virgo liceat Mariae Cantici laetis modulis referre Pro bonis tantis resolvente plausu Gentis Iberae Virgines castae puerique puri gestient clerus populusque grato corde Reginam celebrare certent Voce canentes O nimis felix veneranda Virgo En cave sao recreans iberos qui in tua proni reverenter aras undique currunt Gratiae Mater locuplex tuorum Militum quondam vigil atque custos Dum feri mauri jaculis retortis clade perirent nubilum nobis miniatatur atrum tu fave o astrum rutilans beningna subvceni mater populi fideli esto iuvamem Te per aeternum veneremur annos Trinitas summuo celebnrando plausu te fe resonantque linguae Carmine laudent. Amen Traducción libre: Cuando el asarreno ue el impío acechan venimos todos los iberos a la santa cueva a buescar ayuda y cantarte tus alabanzas, dulce Santina, que derrotaste a los enemigos de cristo ESPAÑA MI NATURA |
Posted: 05 Nov 2018 05:40 AM PST 20N 2015 recordando al General Remigio el hombre se levantó en aquella mañana espléndida de un Madrid otoñal calma en las barriadas por enésima vez sin logarlo había hecho propósito de dejar el tabaco. Pensó que a lo mejor no era aconsejable y más en una fecha de tanto bombardeo informativo, tantas idas y venidas, reconvenciones y explicaciones (los de la tele estaban mareando la perdiz, los del Mundo inmundo escribían sesudos editoriales, pobrecillos no saben escribir, les sobra mala leche y les falta oficio) por la masacre de París. Cesaron de verter mierda los imbornales catalanes, Rajoy seguía haciendo la bombilla. Evidentemente, se trataba de un 20N muy distinto porque había moros en la costa. Mucho miedo en el alma ¡tantos baticores y que poquísima vergüenza¡ los medios embadurnaban cada mañana el mundo de mentiras y el planeta se transformaba en una gran pintada que caray habían abierto la puerta al islam barra libre entrada a discreción y el caballo de Troya empezó a pegar respingos sacando de su panza a los nuevos aqueos, todo cuanto llevaba dentro furor de la ira contenida el alfanje y el dogal de muchos siglos. Aquiles el de los pies ligeros iba hacia ellos. Pero ahora las guerras modernas se ven tranquilamente desde un sofá delante del televisor como si se tratase de una apasionante sitcom donde los corresponsales destacados al lugar de los hechos inflan el perro y se repitan más que la cebolla. Es bueno esto para el efecto llamada y el síndrome de acojone. Cierra, hombre de dios, esa bisagra, tranca la puerta con el alamud pero no hay barra trasversal de cierre que valga. Se cuelan en oleadas. Los trae el mismo gobierno. Esto sí que es un doublé talk orwelliano para tener al personal agarrado por los mismísimos. Remigio bermejo dijo: —Hoy lloremos al General. Hace cuarenta años yo estaba en Londres Y bajó al esconce donde se apilaban sus libros pidiendo lectura irridentes de su ociosidad jubilar. Remigio Bermejo quería ser villano en su rincón pero el gusanillo de la profesión le hacía cosquillas en los cojones y no podía por menos de sentarse ante el ordenador como aquella madrugada de hacía 40 años se bajó al teletipo a transmitir una crónica apresurada de reacciones, larga y oceánica, en la cilla donde estaba el ghost y algunas botellas de Madeira añada de 1898 que lindamente en honra del general se bebió a sorbitos siguiendo la tradición irlandesa de “mojar” al difunto en el velorio. —Nada de preocuparse ahora mismo os echo un galgo. Quietitos. En el fondo, a él le agradaba este silencio del camposanto de su biblioteca. Allí montaban una guardia de estrellas y sueños en fila sus amigos los que nunca le engañaban y le hablaban mudos en su elocuente quietud de las veinticuatro redondas blancas. Se descolgó con un kadish o salmo responsorial que inundó el patio de vecindad. Los primeros currantes encendían las luces de la cocina y calentaban el té para marchar al trabajo y no se asustaron al oír su voz descangallada. Por lo menos no era un tiro. Habían sonado hacía tres cuartos de siglo muchos disparos en aquella barriada que era entonces un olivar. El General, tras pasar el mando a Varela, ganó aquella batalla a los Internacionales y los moros invocando a Alá y pensando en las huríes habían corrido a gorrazos a los gubernamentales. Miaja, la Dolores, y el Campesino se dieron de baja, volvieron grupas hasta la Casa Campo que perdían el culo, pero a los españoles con las glorias se nos fueron las memorias y no perdonaron a aquel general gallego bajito con mando en plaza en Tenerife que pasó el Estrecho con sus legionarios. Los vencedores se transformaron en vencidos al correr de las décadas. Un modorro de León todo Cejas Circunflejas se puso a correr el hectómetro velocista de fondo de la inanidad y la mentira. La travelo y las góticas le reían a su puñetero padre las gracias. Ji, ji, ji. Puso él las cejas y otros los cojones. Parió la agüela la memoria histórica. —¿No estaba todo perdonado? Le dijo Bermejo al conquense que por aquellas fechas andaba por Regent Street embutido en su chupa de cuero de aviador republicano fardando de melenas y de pantalones campana más despistado que un burro en un garaje. El nuevo idiotipo había cambiado la contraseña. Recordaba aquella fría madrugada londinense. Le llamó desde Madrid Paco Martos su redactor jefe y su ángel de la guarda. Pronunció una sola palabra. Dijo: —Ya Y colgó el teléfono. La larga agonía del general estaba consumada. Se sentó ante el teletipo de la bodega donde moraba en su madriguera el fantasma del conde Kelly y ametralló una crónica apesadumbrada. La historia de España abría una nueva página. Se acababa de casar en segundas nupcias. Su mujer que no se encontraba en aquel Londres crápula y finisecular bien del todo, acostumbrada al buen vivir de Oviedo y a las praderas asturianas,dormía plácidamente y no quiso despertarla. En el sotabanco de South Kensigton la daban miedo los fantasmas. Pensó mejor no despertarla. A las nueve se abrieran las puertas de la embajada a medio batiente en señal de luto. Se izó la bandera de crespón negro. En el oratorio vertió algunas lágrimas. Gracias al general había conseguido un trabajo y le mandaron de corresponsal a Gran Bretaña. Fue obra de la casualidad. ¿O un milagro? Era el designio de los dioses. Ya. Paco Martos su ángel de la guarda le había reconciliado con la ardua profesión del periodismo. Fue un personaje clave en el diseño de su trayectoria vital de igual manera que aquel inspector de policía en Asturias, que había sido su compañero de terna en el seminario, el amigo Llorente, que lo liberó del orco inmundo donde trató de meterle un cura progre. No era un simple estomago agradecido. Es que lo mismo que el General amaba a España y el nombre y el amor de su patria vibraba entre los puntos de su pluma por más que se supiera incomprendido. La persecución el oprobio y las cadenas no llegarían de repente sino poco a poco en un suave que me estas mas tanto pero era la nueva táctica de la serpiente que había mudado la camisa y cambió su estrategia. Nada de fusilamientos ni actos espectaculares sino a la chita callando. Y tapándoles a los insatisfechos la boca con dineros y sobornos. Había que marchar en adelante a la agachadiza casi pidiendo perdón pero parapetado con un coselete antibalas. Sólo la pluma sería su único ajuar de combate cuando sonó al otro lado del teléfono cruzando el océano aquel “ya” fatídico denso profundo y trágico como la misma España. Fue a misa a los servitas encomendó el alma de Franco y luego se dirigió a estampar su firma en el libro de duelo jornada de puertas abiertas en Belgravia Square. A los pocos días una mano negra estuvo a punto de quemar aquella embajada horas después de que fuese reducida a cenizas nuestra legación en Portugal. Seguramente que empezaría el hule. A los hispanos nos gusta zurrarnos la badana. Vivimos en perpetuo sobresalto de guerra civil ESPAÑA MI NATURA |
Posted: 05 Nov 2018 05:09 AM PST CHIMENEA Y HUERTO Leña seca libro viejo Páginas ardiendo Amor antiguo Llega noviembre Con san Eugenio Y san Martin La berra del ciervo Venían los matarifes andares jiferos Al pueblo Mi vecino mataba el cochino Vertía la sangre Del gocho en jofaina Todas las bellotas A mi barreño Tengo un amigo viejo Los rojizos cabellos de Apolo Que en el Olimpo reina Y come solo Canta el jilguero Al amor verdadero Que no lo abate el tiempo ni la muerte Enjugo mis lágrimas Lloro mi infancia en Segovia Piel trigueña tenía mi amada Eran sonrisa de su rostro Las efélides Ay amor inglés De los prados de Evesham Que siempre recordaré Cuando los Beatles Cantaban la canción el ayer Yesterday |
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