viernes, 5 de junio de 2026

 

UNA HISTORIA DE LA SEGOVIA ROMANA

 

LAS MEMORIAS DE ADRIANO HOY QUEMO INCIENSO A LOS DIOSES EN LOS TURIBULOS DE LA IMAGINACIÓN

 

Hoy quemo incienso a los dioses en los turibulos del recuerdo y la imaginación. Domu miliaque en paz y en guerra Roma si le diéramos la vuelta quiere decir amor… et Galia divisa est in partes tres quarum una… con el laconismo latin, las frases esculpìdas a cincel me transportan a aquellas clases de latinidad. 

Una tarde de invierno en aquella Segovia adusta había ido yo a visitar con mis padres a don Pablo el capellán del Regimiento que vivía en las Hermanitas de los Pobres con su ama la Jesusa. 

En esto que llaman  a la puerta. Venía el peón caminero que trabajaba en obras de la carretera donde empieza el acueducto frente al campillo  y las monjas de San Antonio el Real.

─Don Pablo, tenga la bondad de venir. Cavando con el pico hemos descubierto una tumba.

Bajamos acto seguido y efectivamente  en una profundidad de algo más de metro y medio yacían los huesos de un cuerpo exiguo y el epitafio que decía aquí yace Livia niña de doce años muerta en la flor de la edad con gran dolor de sus padres Juvenal y Agripina. 

Que Zeus la proteja en su viaje al reino de las sombras.

 Los romanos al menos en la Hispania citerior y ulterior no enterraban a sus muertos  en necropolis sino a la vera de los caminos y aquella era la via urbis que justo se encontraba al pie de las piedras del acueducto que daban entrada a la ciudad. 

Por decirlo así, la Vía Apia segoviana. 

Recuerdo al buen capellán  rezando un responso sobre los huesos calcinados y la palabra puella (niña) y los nombres  de Juvenal y Agripina. Del resto del epigrade mi latín y el de don Pablo  no daban para más, pero fue un hecho fundamental en mi vida. 

Somos tributarios de  aquella fe y de aquellas palabras en latín y andamos los caminos bajo la protección de los dioses oscuros. Primero Roma luego Bizancio y Grecia con Zeus tonante en el Olimpo (¿Jehova pero mucho más humano?) 

Las Memorias de Adriano de Margarita Yourcenar es uno de los libros clave  del siglo XX,  el curriculum para entender de dónde venimos y adónde vamos proyectando sobre nosotros la figura de aquel emperador que era de origen español primo carnal de Trajano, el uno de Itálica y el otro de Coca. 

Adriano sucedió a Domiciano que murió asesinado y promotor de una de las mayores persecuciones contra los cristianos. 

Adriano por el contrario un militar de los pies a la cabeza y el dux o general de las grandes legiones Pia, Victrix, Fidelis, Macedonia y la Séptima decía según glosa de Yourcenar que Adriano escribía y gobernaba en latín, pero que pensaba en griego. 

Es el primero en notar el contraste en la Europa meridional y la que estaba al otro lado del Danubio y del Rin con sus largos inviernos durisimos, peleando con los escitas y los germanos  por el oeste contra los picti escoceses. 

Viajero incansable, extendió los límites del imperio hasta la India. Un gran hombre con toda la barba. El primer  emperador al cual la esculturaria clásica nos lo pinta barbudo. 

Antes  los que se sentaron en el trono eran  imbeles y por devoción a los griegos  adopta esta costumbre. Es justo decir que conocía a los hombres y por eso los supo gobernar.

Ahora entiendo porque me miro en el espejo y veo al romano que llevo en mi interior con la laticlavia, las crepidas sandalias ─manchadas con el polvo de los caminos─ el larario de mis devociones y el ara en la cual tributo honor a los dioses. 

Roma madre de pueblos. Roma quiere decir amor. Cristo era un judío helenizante y por ahí puede que este la clave.

Roma quiere decir Amor si le damos la vuelta al vocablo

 

martes, 26 de mayo de 2026

 

asyna yuyuki vendió su virginidad en internet a un taxista desconocido qué horror

 


¿SON INMORALES LAS RUSAS?

 

Fui testigo ayer de una escena que me petrificó: una muchacha rusa con la cruz del bautismo en su pecho que se ajustó con un turco (no sé si afgano o de Daguestán, pero su acento no era local) para tener sexo en la red. Mientras hablababa la cruz pectoral de oro brillaba con fuerza. El amante era un desconocido que conducía un Uber. El coito tuvo lugar en la trasera del taxi. Él la insultaba, la llamaba perra, guarra, sucia, puta y todas las palabras malsonantes del vocabulario del burdel. El cristo clavado en la cruz a mí me parecía llorar y yo lloraba también al ver a esta joven adolescente sometida al tercer grado de la vileza en coyunda sexual con un extraño. Me sentí decepcionado. Era una madona violada por un satánico sátiro. Mi rusofilia se vino al suelo. Se me cayeron los palos del sombrajo. Viejo amante de la literatura rusa, de la liturgia ortodoxa con toda su pompa y su belleza inigualable me pareció una mentira. ¡Qué desconsuelo ¡Kuprin en un cuento publicado hace poco más de un siglo se preguntaba:

▬¿Somos un país fallido? ¿Estamos podridos?

Bella como una madona que entregaba su virginidad al arrullo de las palabras de su seductor. Hacerlo en un taxi, para deleite de los mirones de medio mundo, que pagaban cien fichas por presenciar la escena. Yo apagué, indignado por la lúbrica escena, mi ordenador. No quise ser testigo del privado, pero el cristo en la cruz seguía brillando en el pecho de aquella damisela y pensando en ella no pude dormir en toda la noche. De esta forma captan los especialistas en la trata de blancas a sus pupilas para ponerlas al retortero en los chats de Internet. Rusia puede caer por la liviandad de sus chicas. El enemigo acecha a Putin. Lo tiene cercado. Sus mujeres sometidas al libertinaje de organizaciones que hablan inglés y se agazapan debajo de tinglados sionistas. Es la azagaya, el dron más mortífero, del asedio diabólico con una pregunta flotando en el aire: ¿son inmorales las rusas?

▬Gospodi, pomilui. Señor ten piedad

lunes, 11 de mayo de 2026


 

SAN JUAN DE BEVERLEY Y UNA JORNADA DELICIOSA EN BOADILLA DEL MONTE

 




GRACIAS CARMEN, GRACIAS ÁLVARO, GRACIAS WILLY. CRIS, AD MULTOS ANNOS

 

Vivo encerrado en mi chiscón, entre libros y papeles, sueños no consumados, achaques, arrepentimientos y perdones, pero ayer fue una excepción, una jornada deliciosa que pasé con mis hijos mis nietos y una familia de estirpe tan española junto al fuego de un hogar que no se apagará nunca.

Los trébedes, el calderón, los morillos y los leños crepitantes, la buena conversación y el amor.

 Era la fiesta de san Juan Beverley el santo de mi devoción, un monje que vivió en su celda sobre los acantilados del norte. Whitby.

Yo viví en Beverley Road la carretera que conducía desde Hull hasta la catedral del mismo nombre.

Reviviscencias inglesas y una hospitalidad hidalga.

Carmen una funcionaria de Defensa que conoce el tema ucraniano, que fue ayudante de Rubalcaba, me habló del tema ucraniano.

He aquí que yo me mostrado  prorruso pero  la entrañable colega más de medio año en Kiev representando a España y a la CEE me hizo ver que el problema es muy complejo porque pasa lo de siempre:

─Ni son todos los que están ni están todos los que son.

Claro que es toda una maniobra de calado profundo. Kiev la llaman la santa y es el corazón de la ortodoxia, aduje yo. Pero entiendo que el pensamiento ruso es muy enrevesado. Los rusos piensan distinto a nosotros. Me has abierto los ojos, Carmina.

Y hablando de estas cosas y “de omni re scibili” (de cuanto se sabe y no se sabe en el mundo) y de las comparecencias de Carmen en Telemadrid, pasamos una velada deliciosa mientras llovía. Afuera flameaba  la bandera española en un mástil, que daba albergue a la hermosa casa, azotada por el viento. Eolo traía risas y sonrisas del ayer. El asado que nos preparó Willy y las croquetas estaban deliciosos.

Habían florecido los rosales, enviraba el nogal, el abeto se alzaba alto, solemne y protector en un rincón del jardín. Mis nietos jugaban alrededor de la pisci (Mario, Laura, Carla y Pelayín) y a mi hija Cris  que cumplía su cuadragésima tercia onomástica le había crecido la barriguita. She is expecting.

Dará a luz para octubre y lo que vendrá al mundo será otra nueva Cristi llena de hermosura y de candor. Gracias san Juan de Beverley. Gracias Álvaro, gracias Cris, gracias Carmen. Gracias Willy. Hoy creo en Dios

 

lunes, 11 de mayo de 2026

martes, 28 de abril de 2026

 

ADRIANO EL GRAN EMPERADOR SEVILLANO METIÓ EN VEREDA A LOS JUDIOS QUE SE SUBLEBARON BAJO EL MANDO DE UN RABINO QUE SE CREÍA EL MESÍAS








ADRIAN WALL

 

Acaba de pasar la feria de abril fastos en la Maestranza toros miuras saltando al albero. El minotauro. Rindamos culto a los dioses, sangre en la arena que derramaron Morante de la Puebla y otros diestros. 

Sevilla no  es mora ni gitana ni cristiana. Es romana que enciende el fuego sagrado e incendia el altar de la diosa Macarena. Elegancia del paseíllo y un aire displicente que recorre mis arterias desde la catedral más grande que vieron los siglos hasta la torre de la Giralda y torre del Oro.

 No puedo menos de pensar en las ruinas de la Italica de las cuales uno de los Argensolas, poeta eximio, canta a sus ruinas y hace el despeje plaza.

 En Italia nació el mejor emperador que tuvo Roma de la rama de Cneo Scipión el africano. Una familia poderosa.

 Pero advenediza. Los romanos castizos de burlaban de su acento español. Ya entonces ceceaban y cambiam la t de etiam (también) por esiam los hispánicos. 

Amaban los toros, los caballos. De Italica salieron los mejores equites (jinetes), el vino y las mujeres aunque de Publius Aelius Hadrianus a decir de biógrafos bebía los vientos por los efebos y un adolescente Antínoo ofrendó su vida en holocausto para que los dioses alargasen la vida del prócer Adriano. 

Le llamaban el hispanico, su marcado deje andaluz causaba la hilaridad de los adustos senadores del foro. 

Amaba los libros, decía que sin libros no se puede vivir. Pueden que no escondan la verdad pero sí una parte de la verdad y ello era debido a su formación helénica. 

filohelenismo se manifiesta en esta inclinación a los clásicos, y el dejarse crecer la barba, como los griegos, pues hasta él todos los emperadores eran imbeles excepto Nerón y ese gusto por la cáscara amarga. Pelillos a la mar. 

El amor inverso no constituía una anomalía reseñable para la Roma del imperio. Se casó con todo y eso con una hispanioca, una tal Paulina que era sobrina de Trajano otro emperador hispánico nacido en Cauca (Coca).

Viví yo dos años en Eboracum (York) a poca distancia de la muralla de Adriano. 

Se dice que la mandó construír de mar a mar unos 140 kilómetros para contener el avance de los caledonios pero otros historiadores piensan que lo hizo para mantener  ocupadas a sus legiones duranye la hibernación y no relajasen músculo.

 Él fundó la Legio VII Victrix integrada por españoles en casi su totalidad¡, acuartelada entre León y Astorga  pero tambien mandó a la Deioterana que operó en Palestina para sofocar la rebelión de Judea comandada por Simón bar Kojbar que se hacía pasar por el Mesías.

 Una de las razones del conflicto  fue que el gran emperador bético suprimió la circuncisión y el precepto sabático. Cambió el nombre de Jerusalén por el de Aelia Capitolina y construyó un monumento a Júpiter en el lugar del antiguo templo destruido por Vespasiano. Y otro a Venus al pie del Golgota. 

Fue un gran militar y el más viajero de los emperadores. Recorrió la Tingitania, Mauritania, Libia, fundó ciudades en Asia Menor, contuvo a los dacios contra los cuales mandó las dos legiones radicdas en Panonia (Hungría): la Minerva Fikdelis y la Legio Tertia Augusta. 

Contra los partos lo que hoy es Persia operó con la Primigenia Pia. Ellas son algunas de las veinte legiones con las que Roma aseguró su imperio. Fue el bético un protector de la cultura y un “structor”. Constructor.

Levantó termas, acueductos, columnas rostrales  como la de Roma y el castillo der Sant Angelo murió en el 138 a los 62 años. Escribió tratados sobre el arte de la guerra y algunas poesías. Sólo se conserva un poema que escenifica el paso bre y circunspecto del ser humano sobre la tierra.

No persiguió a los cristianos pero se las tuvo tiesas con los judíos;ya en el siglo II empezaron a dar guerra. Gente indomable y conflictiva. Salve imperator Hadrianus. Tú fuiste el más grande




Animula, vagula, blandula

Hospes comesque corporis
Quae nunc abibis in loca
Pallidula, rigida, nudula,
Nec, ut soles, dabis iocos...
Pequeña alma, blanda, errante
Huésped y amiga del cuerpo
¿Dónde morarás ahora
Pálida, rígida, desnuda

domingo, 15 de marzo de 2026

 WINNERS & LOSERS

 

Winners and losers. Esa palabra me suena: Tony, you are a loser.

Escuché  yo con frecuencia esta maldición cuando cerraron la agencia Pyresa y la Prensa del Movimiento se fue al garete pignorada por el gobierno juancarlista.

Me vi yo sumido en la contradicción de la Gran Manzana tuve que cerrar la casa, entregar las llaves como Boabdil el Chico, y yo no era el rey de Granada sino un pobre corresponsal sumido en la barahunda, la colera y el desprecio. risum teneatis de mis enemigos. Sin saber por dónde tirar. 

Intenté todos los oficios mientras vendía mi casa en Staten Island. 

Busqué todos los oficios; desde periodista en un diario que se editaba en español hasta portero de noche e incluso “driver”. Esta era la ocupación de los judíos rusos que estaban llegando en manada y no me fue difícil porque NY es un paralelepípedo las calles señaladas por número en  vez de por nombre, pero allí topé con la mafia no sé si italiana  o judía.

 A cambio de licencia para circular hube de  dejar en depósito mi Ford Fairmont que acababa de comprar. Me lo devolvieron destrozado a los pocos días.

Tony, you are a loser─ aullaba un maldito sicario de aquel mundo infernal de la noche neoyorquina. Decía que yo era comunista. Quería barrerme debajo de la alfombra el cabrón.

En su jurisdicción tenía montado un chiringuito en el cual asomaba la cabezota un gran danés. A mí se me helaba la sangre en viendo a aquel perrazo cuando iba a encerrar después de transportar carne vieja por todas las avenidas, surcando el lujo de la tercera, la fascinación de la quinta, Times Square, la mugre del Bronx  o la naturalidad de Brooklyn donde vivían  los emigrantes de medio pelo italianos, polacos, hispanos toda la peña.

Cuando realizaba una carrera a Kennedy era como un meditatio mortis porque el aeropuerto estaba cercado por un cementerio enorme. Se divisa al aterrizar.

Todas las tumbas  eran judías, cipos de la memoria con inscripciones en hebreo.

A veces sentí miedo.

Una tarde  en el Bronx se me subieron unos mendas  en el capó y querían atracarme pero los grité en español una frase épica iros a tomar por el culo y entre carcajadas (entendían mi idioma eran de Puerto Rico) se bajaron del coche.

Y otra noche una vieja con un caniche me hizo dar vueltas y más vueltas por la urbe. No aquí no es. Un poco más adelante. Aquí tampoco. La vieja estaba muy alegre y me miraba con ojos relamidos de conspiración. Al fin me mandó parar en un descampado, se alzó las faldas y dijo:

─Do me.

─Señora, que se lo monte con su perro, no tengo ganas yo

Y la ordené salir del vehículo. Yo debía de ser un cabby original. Iba  la buena señora que perdía el culo con las bragas en la mano camino de un wimpy.

Colijo que yo por entonces estaba muy bueno y atraía a las busconas. No me pagó la carrera pero es igual. Yo era un perdedor. Tony, you are a loser. Winners and losers proclama mister Trump en son de guerra. Eso es de la biblia. Ovejas y cabritos. Bienaventurados y préditos condenados a la gehena. “Venid benditos de mi padre al reino que os tengo preparados etc”.

Pero san Mateo transcribe las palabras del Salvador “Quien busca su vida la perderá y el que la pierda por honor a mi nombre la encontrará”.

Tócate esa, Trompas. Cruel señor Trampas, ojiporcuno ojos de cerdo rubio, que con su quirite el israelí míster Orejudo quiere sumir  a la humanidad en un conflicto nuclear.

─Yea, Donald Trump, you are a loser. Yo no soy un perdedor. El que proclama la verdad no puede ser nunca un perdedor aunque encabece la larga lista de los mártires que en este mundo han sido por pregonar a Cristo o a Alá. Venid bendito de mi padre al reino que os tengo preparado. Viva Irán y a los teócratas del Rejudo Sañudo que paguen sus crímenes; les va a tocar asumir la terrible condena de Nuestro Señor cuando dijeron caiga sobre nosotros su sangre y sobre nuestros hijos. 

Humillado, vapuleado, desprotegido en medio de la ignominia y el descredito. Este pobre  archivero se siente un triunfador. Winners and losers. Vivíamos en  un mundo relativo. Todo depende del cristal por donde e mire, decía Campoamor.

 

domingo, 15 de marzo de 2026

 

jueves, 12 de marzo de 2026

 

Conjunto Promúsica de Rosario 1978 - Música para niños vol 4

Posted: 05 Nov 2018 04:47 PM PST


Madrugaba el Conde Olinos

Posted: 05 Nov 2018 04:46 PM PST


Veni Creator Spiritus (Ven Espíritu Creador)

Posted: 05 Nov 2018 04:40 PM PST


PASSIO DOMINI NOSTRI IESUCHRISTRI

Posted: 05 Nov 2018 04:39 PM PST

preces a covadonga contra los enemigos de la patria

Posted: 05 Nov 2018 11:20 AM PST




























BAJO EL MANTO DE COVADONGA

Es pequeñina y galana. Todos vamos a la santa cueva igual que los polluelos se acogen bajo las alas de la gallina cuando avistan amenazante en los cielos el vuelo del gavilán. existe una liturgia aprobada por el papa Pió VII en 1848 para rogar la intercesión de la Virgen motu propio que se oficiaba en todas las iglesias de la diócesis de Oviedo desde el extremo norte de Santander hasta Galicia y la parte septentrional de León. Son rogativas contra los enemigos de España. precer que debieran interpretarse ent todas las iglesias y concejos y las parroquias españolas dada la situación. Tenemos en la Moncloa un morisco que ha abierto la puerta a los moros y en Cataluña a los judiuos patrocinados por Soros de Torras y Puigdemnont. Las rogativas son una must ineludible en los tiempos que corren. Esta es la oración en latin de un antiguo devocionario del siglo XII:


Saepe dum Christi populus cruentis
Hostis infensi praemeretuyr armis
Venit adhutrix pia Virgo coelo
Lapsa sereno
prisca sic patrum monumenta narrant
Templis testantur spoliis opimis
Clara votivo repetito cultu
Festa quotannis
En novi gratis virgo liceat Mariae
Cantici laetis modulis referre
Pro bonis tantis
resolvente plausu
Gentis Iberae
Virgines castae puerique puri
gestient clerus populusque grato
corde Reginam celebrare certent
Voce canentes
O nimis felix veneranda Virgo
En cave sao recreans iberos
qui in tua proni
reverenter aras
undique currunt
Gratiae Mater locuplex tuorum
Militum quondam vigil
atque custos
Dum feri mauri jaculis retortis
clade perirent
nubilum nobis miniatatur atrum
tu fave o astrum rutilans beningna
subvceni mater populi fideli
esto iuvamem
Te per aeternum veneremur annos
Trinitas summuo celebnrando plausu
te fe resonantque linguae
Carmine laudent.
Amen
Traducción libre: Cuando el asarreno ue el impío acechan venimos todos los iberos a la santa cueva a buescar ayuda y cantarte tus alabanzas, dulce Santina, que derrotaste a los enemigos de cristo



VIVA FRANCO ARRIBA ESPAÑA QUE SE JODAN EL MORISCO SANCHEZ Y EL JUDIEGO TORRAS. HAY QUE DARLES CAÑA A LOS ENEMIGOS DE ESPAÑA. MENOS COLOQUIOS. LEÑA AL MONO

Posted: 05 Nov 2018 05:40 AM PST

20N 2015 recordando al General

Remigio el hombre se levantó en aquella mañana espléndida de un Madrid otoñal calma en las barriadas por enésima vez sin logarlo había hecho propósito de dejar el tabaco. Pensó que a lo mejor no era aconsejable y más en una fecha de tanto bombardeo informativo, tantas idas y venidas, reconvenciones y explicaciones (los de la tele estaban mareando la perdiz, los del Mundo inmundo escribían sesudos editoriales, pobrecillos no saben escribir, les sobra mala leche y les falta oficio) por la masacre de París. Cesaron de verter mierda los imbornales catalanes, Rajoy seguía haciendo la bombilla. Evidentemente, se trataba de un 20N muy distinto porque había moros en la costa. Mucho miedo en el alma ¡tantos baticores y que poquísima vergüenza¡ los medios embadurnaban cada mañana el mundo de mentiras y el planeta se transformaba en una gran pintada que caray habían abierto la puerta al islam barra libre entrada a discreción y el caballo de Troya empezó a pegar respingos sacando de su panza a los nuevos aqueos, todo cuanto llevaba dentro furor de la ira contenida el alfanje y el dogal de  muchos siglos. Aquiles el de los pies ligeros iba hacia ellos. Pero ahora las guerras modernas se ven tranquilamente desde un sofá delante del televisor como si se tratase de una apasionante sitcom donde los corresponsales destacados al lugar de los hechos inflan el perro y se repitan más que la cebolla. Es bueno esto para el efecto llamada y el síndrome de acojone. Cierra, hombre de dios, esa bisagra, tranca la puerta con el alamud pero no hay barra trasversal de cierre que valga. Se cuelan en oleadas. Los trae el mismo gobierno. Esto sí que es un doublé talk orwelliano para tener al personal agarrado por los mismísimos. Remigio bermejo dijo:
—Hoy lloremos al General. Hace cuarenta años yo estaba en Londres
Y bajó al esconce donde se apilaban sus libros pidiendo lectura irridentes de su ociosidad jubilar. Remigio Bermejo quería ser villano en su rincón pero el gusanillo de la profesión le hacía cosquillas en los cojones y no podía por menos de sentarse ante el ordenador como aquella madrugada de hacía 40 años se bajó al teletipo a transmitir una crónica apresurada de reacciones, larga y oceánica, en la cilla donde estaba el ghost y algunas botellas de Madeira añada de 1898 que lindamente en honra del general se bebió a sorbitos siguiendo la tradición irlandesa de “mojar” al difunto en el velorio.
—Nada de preocuparse ahora mismo os echo un galgo. Quietitos.
En el fondo, a él le agradaba este silencio del camposanto de su biblioteca. Allí montaban una guardia de estrellas y sueños en fila sus amigos los que nunca le engañaban y le hablaban mudos en su elocuente quietud de las veinticuatro redondas blancas. Se descolgó con un kadish o salmo responsorial que inundó el patio de vecindad. Los primeros currantes encendían las luces de la cocina y calentaban el té para marchar al trabajo y no se asustaron al oír su voz descangallada. Por lo menos no era un tiro. Habían sonado hacía tres cuartos de siglo muchos disparos en aquella barriada que era entonces un olivar. El General, tras pasar el mando a Varela, ganó aquella batalla a los Internacionales y los moros invocando a Alá y pensando en las huríes habían corrido a gorrazos a los gubernamentales. Miaja, la Dolores, y el Campesino se dieron de baja, volvieron grupas hasta la Casa Campo que perdían el culo, pero a los españoles con las glorias se nos fueron las memorias y no perdonaron a aquel general gallego bajito con mando en plaza en Tenerife que pasó el Estrecho con sus legionarios. Los vencedores se transformaron en vencidos al correr de las décadas.
Un modorro de León todo Cejas Circunflejas  se puso a correr el hectómetro velocista de fondo de la inanidad y la mentira. La travelo y las góticas le reían a su puñetero padre las gracias. Ji, ji, ji. Puso él las cejas y otros los cojones. Parió la agüela la memoria histórica.
—¿No estaba todo perdonado? Le dijo Bermejo al conquense que por aquellas fechas andaba por Regent Street embutido en su chupa de cuero de aviador republicano fardando de melenas y de pantalones campana más despistado que un burro en un garaje.
El nuevo idiotipo había cambiado la contraseña. Recordaba aquella fría madrugada londinense. Le llamó desde Madrid Paco Martos su redactor jefe y su ángel de la guarda. Pronunció una sola palabra. Dijo:
—Ya
Y colgó el teléfono. La larga agonía del general estaba consumada. Se sentó ante el teletipo de la bodega donde moraba en su madriguera el fantasma del conde Kelly y ametralló una crónica apesadumbrada. La historia de España abría una nueva página. Se acababa de casar en segundas nupcias. Su mujer que no se encontraba en aquel Londres crápula y finisecular bien del todo, acostumbrada al buen vivir de Oviedo y a las praderas asturianas,dormía plácidamente y no quiso despertarla.  En el sotabanco de South Kensigton  la daban miedo los fantasmas. Pensó mejor no despertarla.
A las nueve se abrieran las puertas de la embajada a medio batiente en señal de luto. Se izó la bandera de crespón negro. En el oratorio vertió algunas lágrimas. Gracias al general había conseguido un trabajo y le mandaron de corresponsal a Gran Bretaña. Fue obra de la casualidad. ¿O un milagro? Era el designio de los dioses. Ya. Paco Martos su ángel de la guarda le había reconciliado con la ardua profesión del periodismo. Fue un personaje clave en el diseño de su trayectoria vital de igual manera que aquel inspector de policía en Asturias, que había sido su compañero de terna en el seminario, el amigo Llorente, que lo liberó del orco inmundo donde trató de meterle un cura progre. No era un simple estomago agradecido. Es que lo mismo que el General amaba a España y el nombre y el amor de su patria vibraba entre los puntos de su pluma por más que se supiera  incomprendido.
La persecución el oprobio y las cadenas no llegarían de repente sino poco a poco en un suave que me estas mas tanto pero era la nueva táctica de la serpiente que había mudado la camisa y cambió su estrategia. Nada de fusilamientos ni actos espectaculares sino a la chita callando. Y tapándoles a los insatisfechos la boca con dineros y sobornos.

Había que marchar en adelante a la agachadiza casi pidiendo perdón pero parapetado con un coselete antibalas. Sólo la pluma sería su único ajuar de combate cuando sonó al otro lado del teléfono cruzando el océano aquel “ya” fatídico denso profundo y trágico como la misma España. Fue a misa a los servitas encomendó el alma de Franco y luego se dirigió a estampar su firma en el libro de duelo jornada de puertas abiertas en Belgravia Square. A los pocos días una mano negra estuvo a punto de quemar aquella embajada horas después de que fuese reducida a cenizas nuestra legación en Portugal. Seguramente que empezaría el hule. A los hispanos nos gusta zurrarnos la badana. Vivimos en perpetuo sobresalto de guerra civil

Posted: 05 Nov 2018 05:09 AM PST

CHIMENEA Y HUERTO
Leña seca libro viejo
Páginas ardiendo
Amor antiguo
Llega noviembre
Con san Eugenio
Y san Martin
La berra del ciervo
Venían los matarifes andares jiferos
Al pueblo
Mi vecino mataba el cochino
Vertía la sangre
Del gocho en jofaina
Todas las bellotas
A mi barreño
Tengo un amigo viejo
Los rojizos cabellos de Apolo
Que en el Olimpo reina
Y come solo
Canta el jilguero
Al amor verdadero
Que no lo abate el tiempo ni la muerte
Enjugo mis lágrimas
Lloro mi infancia en Segovia
Piel trigueña tenía mi amada
Eran sonrisa de su rostro
Las efélides
Ay amor inglés
De los prados de Evesham
Que siempre recordaré
Cuando los Beatles
Cantaban la canción el ayer

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