viernes, 17 de enero de 2025

 ERA EL´DIA DE SAN ANTÓN 17 ENERO CORRER EL GALLO EN FUENTESOTO. BENDITO SEAN LAS BARBAS DE SAN ANTÓN QUE CUBREN EL CALENDARIO LITÚRGICO

 

Por san Antón la gallina pon y las pitas cacareaban en los corrales. Los días iban siendo más largo, pero el frío de la cuesta de enero apretaba y nos torturaban los sabañones por las orejas.  Tía Ramona subía al nidal  cada noche y las metía el dedo en el culo para comprobar si habría puesta a la mañana siguiente. El gallo protestaba con un quiquiriquí que traducido al cristiano querría decir: “no me las toques, Ramona, que son para mí “

Pero al gallo rojo de nuestro gallinero y a todos los del pueblo les aguardaba la cazuela porque en honor a san Antón comíamos pollo con arroz tras la tortura salvaje de correr el gallo.

Los mastos recibían el martirio a su virilidad, se les capaba. No más quiquiriquíes en las mañanas de la aldea.

 Tendían una soga entre dos postes y de ahí se les colgaba atados boca abajo. Los mozos que iban a entrar en quintas aquel año montados en burras, en caballos o en mulas pasando por debajo a la carrera trataban de agarrar al gallo por la cabeza y se la arrancaban y pasaba a galope tendido.

 Había un árbitro un vigilante subido a una escalera que computaba la operación.

El mozo que con mejor pericia decapitaba al animalito era coronado con una rama de laurel y luego agasajado en la taberna con un bodigo y una cantara de vino como premio, que se bebían al de por junto los quintos a su salud.

Dulzaineros venidos de Aranda o de Peñafiel amenizaban la fiesta con jotas y pasacalles.

Entiendo por mi afición a la historia que esta ancestral costumbre en Fuentesoto hoy desaparecida porque no hay mozos era una reminiscencia de las lupercales romanas que duraban todo el mes de enero.

La muerte del gallo era un sacrificio a Júpiter en agradecimiento a los dioses que nos regalaron animales de compañía, bestias de tiro y de carga y que en último término servían de alimento a los mortales.

 Hoy me acuerdo de san Antón cuya imagen con cara de patriarca y un cochinillo cebón al pie del báculo abacial cuya imagen se veneraba en la iglesia de Fuentesoto intercediendo por nos.

Tal día como hoy se le llevaban a bendecir al atrio de la iglesia a las ovejas, a la vaca torionda que no malpariera y nos diera un ternero sano, los machos de la yunta, al burro garañón y a la yegua torda de mi abuelo que todos los años paría un potro o un muleto.

Yo acompañaba al abuelo cuando bajaba a la parada de Sacramenia a echarla al caballo o al burro que la montase.

Yo era un niño de seis años y al ver la escena del apareamiento recibía una clase de educación sexual.

La fecundación y gestación biológica es un dogma sagrado en la naturaleza. Son las leyes del instituto. No hay malicia ninguna, entre los mamíferos, es un acto sagrado los cuadrúpedos sin porno. Asimismo, supe entonces que  los niños no les trae la cigüeña de Paris. Las burras no toman la píldora ni al padrear el toro en la dehesa se pone un condón. Todos es limpio y fácil sin morbo ninguno.

Bendito san Antón la gallina pon y se decía cuando pintabas un cuadro  al desgaire si con barbas san Antón y sino la Purísima Concepción. Ahí va eso.

 Buen día, animalitos queridos, os pido que al gallo no le capéis ni le cortéis la creta. Emascular ─salvaje costumbre─ no está en las leyes biológicas. A Júpiter no le debían de agradar  tales sacrificios tan inhumanos

 

viernes, 17 de enero de 2025                                                         

lunes, 13 de enero de 2025

 APODITERION TODOS A DESNUDARSE

 

El apoditerium era el vestuario donde se cambiaban de ropa en el circo romano los gladiadores que iban a morir y los atletas. Hogaño las salas de internet son un apoditerium constante.

Las putitas de Putin con sus cuerpos mágicos llenas las salas de los masturbaderos y berreaderos. Son una verdadera plaga.

 Putin las ha lanzado como moneda de cambio pero pueden ser un caballo de Troya; el enemigo por la puerta de atrás.

Atento como estoy a las emisiones de misas y actos litúrgicos en los cuales el patriarcado de Moscú no tiene rival, son la pulpa de ese cristianismo esencial donde Xto resplandece bajo la luz de los iconos, me encuentro con esta paradoja: la ninfomanía rusa manda en los chats.

 Los he pisado a golpe de ratón como periodista, no como usuario─ algo que me aterra─ porque estos lugares son el albergue de reprimidos y de maniacos sexuales. Los ingleses les llaman johnis  a esos macarras.

 Y me hago la siguiente pregunta ¿cómo pueden caer tan bajo las hijas de la santa Rusia que son captadas por organizaciones mafiosas y sirven de carnaza a los prostíbulos occidentales donde toda aberración sexual cabe?

Misterios del alma rusa. Para mí una verdadera desilusión.

 Atisbo un peligro, mientras los mozos de los reemplazos más jóvenes mueren en Ucrania para salvar a la nación, sus novias e incluso sus madres se han pasado al enemigo al cual hacen el amor por ahora cibernético pero pronto puede ser presencial si el Kremlin pierde la guerra

lunes, 13 de enero de 2025

sábado, 11 de enero de 2025

 

ALONSO DE VALDÉS NO PUDO SER EL AUTOR DEL LAZARILLO PUES SU ESTILO NO COINCIDE. SIN EMBARGO, EL DEL DOCTOR LAGUNA SÍ. AMBOS ERAN ERASMISTAS

 


UN PANIAGUADO CATEDRATICO  O CATEDRATICA DE CUYO NOMBRE NO QUIERO ACORDARME  PANIAGUADO O PANIAGUADA DEL PSOE SE HA SACADO DE LA MANGA QUE ALONSO DE VALDÉS FUE EL AUTOR DEL  LAZARILLO DE TORMES CONTRA MI TESIS QUE PRUEBO Y DEMUESTRO QUE FUE EL DOCTOR LAGUNA. SI BIEN AMBOS ERAN ERASMISTAS Y CRITICOS CON LA IDEA OFICIAL Y DE ORIGEN CONVERSO TRABAJANDO PARA EL EMPERADOR EL UNO COMO MEDICO Y EL OTRO COMO CAPELLÁN.

 EL ESTILO DE VALDÉS EN SUS DIALOGOS DISTA MUCHO DE LA CALIDAD LITERARIA DEL VIAJE A TURQUÍA del galeno y boticario segoviano. LOS DIALOGOS DE LA LENGUIA del conquense son mucho más aburridos y encubiertos de acrimonia satírica contra la SRI.

SE VA POR LAS RAMAS Y ES PROFUSO MIENTRAS LAGUNA CON SU MARAVILLOSO ESTILO GNÓMICO Y SIN REQUILORIOS CUENTA LA INFAUSTA REALIDAD DEL POBRE LAZARILLO QUE ACABA EMBARCADO EN GALERAS Y A BORDO DE ESA GALERA ES APRESADO POR LOS TURCOS. 

VIAJE A TURQUIA QUE Es libro ANTONOMÁSTICO Y LLEVA LA FIRMA DE LAGUNA ME PARECE LA SEGUNDA PARTE DEL LAZARILLO. 

Y YO ME HONRO HUMILDEMENTE Y ME GLORÍO DE HABER SACADO DE PILA AL POBRE GUÍA DEL CIEGO SALMANTINO Y DARLE NOMBRE ESCLARECIENDO EL GRAN ENIGMA DE UNA DE NUESTRTAS JOYAS LITERARIAS. HE DICHO




ALONSO DE VALDÉS Y EL SACO DE ROMA II

 

 

 

Alfonso de Valdés parece ser que de origen asturiano, aunque nacido en Cuenca (pocas cosas se saben de su biografía, que algunos confunden su vida con la de su hermano Juan) en la última década del siglo XV y entró a servir al emperador como “motil” [1] y esta lealtad al Cesar llenará su vida de escritor y humanista acompañándole en todos sus viajes y campañas militares.

Le tocó vivir una época de cambio total en el mundo de las ideas religiosas y políticas.

Debió de estudiar en Alcalá y en Bolonia donde traba contacto con otro de los mentores de la idea imperial, el italiano Pedro Mártir  de Anghiera, e inspirador de la unidad del trono, la espada y el altar.

De esta utopía sale el conquense persuadido durante su viaje y tras asistir a las tumultuosas reuniones de la Dieta de Worms mayo de 1521 donde se dijeron cosas muy gordas sobre los pecados sospechados de la iglesia, se propugnó el regreso a la vida evangélica, se menoscabó la liturgia coral a favor de la oración mental y se pusieron en ridículo algunas supersticiones como el culto a las reliquias, la devoción a la cruz, las peregrinaciones.

El mundo católico se sembraba de inquietud y ello mueve a Menéndez y Pelayo a decir, cuando evalúa la gran prosa de los dos hermanos erasmistas, que exhalan un tufo herético.

 

Desde 1526 Alfonso de Valdés funge como latinista (por sus manos pasaban, por tanto, todas las cartas u despachos oficiales de César que habían de ser vertidos al idioma latino del alemán, del español y sobre todo del francés o del italiano) con una annata de cien mil maravedíes.

Prócer de la literatura memorialista, no dando paz a su cálamo, en su extensa correspondencia expande el entusiasmo que le causan los proyectos reformistas de Erasmo.

No era un cisma lo que propugnaba el profesor holandés sino la enmienda de algunas cosas.

Sin embargo, abrió la puerta a la debacle.

Vino Lutero, vinieron los alumbrados, vino la ira que entró en los conventos, vino la demolición de las iglesias y monasterios en la Inglaterra de Cromwell.

El autor del Dialogo de la doctrina cristiana se sitúa como cabeza de motín. Se tambalea el imperio, se tambalea la iglesia, estallan las guerras de religión en Europa y el emperador desengañado y atónito ante el giro que cobran los acontecimientos se retira a un convento de Extremadura.

Los electores de Sajonia, los rebeldes flamencos, los protervos ingleses, los curas perversos fueron los responsables de aquel estropicio pero el papado se hizo acreedor de parte de la culpa al empeñarse algunos de sus pontífices en destruir el sueño de la era imperial.

Por fortuna las cristiandades del Este que, aun reconociendo la autoridad de Roma como uno de los cuatro o cinco patriarcados con autoridad de primus inter pares, se mantuvieron al margen de la hecatombe, son la única esperanza que le queda a la Iglesia porque ellos velaron por la tradición.

Su alejamiento y su enclaustramiento en un mundo medieval puede ser que salvara a la iglesia guardando la tradición, la espiritualidad ortodoxa, los sacramentos.

Hoy el patriarcado ruso es un poco la reserva de la fe tan castigada por el materialismo occidental y presenta la cara de un cristianismo alegre, vivo, sin adobo, sin maquillaje, que atrae a los sencillos.

 

Juan de Valdés y su hermano quizá se equivocaron en la forma de presentar su mensaje pero  nunca en el fondo que vuelve su mensaje más valedero y digno de ser meditado.

Tanto el Diálogo de Mercurio y Carón como el del Saco de Roma dos novelas dialogadas y en el que participan el Arcediano de Alcor, y Mercurio y Carón, todos ellos clérigos, reflejan la inquietud del mundo católico en aquella época de crisis del papado al que intentó poner un parche el Concilio de Trento.

La idea de la infalibilidad pontificia y el carácter divino del sucesor de la cátedra de San Pedro no va a llegar hasta siglos más tarde, en la época decimonónica, cuando desaparecen los estados pontificios.

Por la primacía y la infalibilidad trabajaron tanto los bolandistas como los jesuitas precisamente al publicar las “Profecías de san Malaquías” un texto apócrifo cuajado de inexactitudes y de falsos pronósticos tipo acertijo.

 

En España donde existe un afán novedoso que bendice lo extranjero y lanza denuestos contra lo autóctono el soplo erasmista cundió por doquier, penetrando en los claustros, en las catedrales y en los arciprestazgos.

Únicamente las ordenes mendicantes franciscanos y dominicanos se mostraron refractarios a las ideas reformistas. “Si Erasmo no te complace o eres asno o eres fraile”.

El hervor cismático hubiera podido ser atajado en ciernes, de haber el papado reconocido sus propias culpas, haber reformado ciertas costumbres, permitiendo el matrimonio de los clérigos concubinarios y metiendo en vereda a los falsos místicos de raíz conversa, aquellos que decían que para hablar con Dios no eran preciso intermediarios e interlocutores, lo cual suponía la negación del sacerdocio y la mayor parte de los sacramentos.

Por desgracia, entre las virtudes de Roma no se encuentra precisamente la humildad. La curia reaccionó tarde y mal con la acostumbrada parsimonia.

Se encresparon los ánimos. Sobrevino la intolerancia. El autor del “Enchridion” un hombre del centro, una especie de Kerensky o de Adolfo Suarez (ay de los tibios...), representó un peligro mayor para la Iglesia que el propio Lutero o Clemente VII el papa guerrero, el papa simoniaco o el papa corrompido al que la pecorea soldadesca del Borbón asoló su corte.

Los tercios no habían cobrado las pagas aquel mes de mayo de 1527.

Por fortuna entonces no había medios de comunicación que hubieran podido dar fe del nuevo rapto de las sabinas. ¿Castigo divino por los pecados de la curia?[2] Dios no castiga pero en ocasiones permite trabajar al demonio.

 

Valdés fue denunciado al emperador por sus ataques al papa por Castiglione  el autor del Cortesano que actuaba como nuncio apostólico en la corte del Emperador.

Carlos V no hizo caso pero Valdés huye de España a toda prisa. Su causa fue examinada por el arzobispo de Compostela.

El dialoguista era acusado de ser enemigo de las bulas y de las indulgencias. Por fortuna posteriormente es el propio papa Clemente VII el que con una bula de esas que tanto repugnaban al español de origen asturiano quien expide una carta de absolución a favor suyo y de su familia libándole de todas las excomuniones e interdictos, censuras y penas eclesiásticas y la suspensión a divinis lo que hace pensar que era presbítero, autorizándole a decir misas en un altar portátil, dice el Breve pontificio.

La comunicación le llega a través del arzobispo de Sevilla y pariente lejano Fernando de Valdés muerto en 1530. Alfonso moriría dos años más tarde en Viena a causa de la peste siguiendo al emperador el 3 octubre.

 

Vivió los años de la tremenda utopía. Vives, Tomás Moro, Erasmo, Mártir de Anghiera creían que los nuevos descubrimientos darían una vuelta a la interpretación de la existencia en todos los valores, cambiaría la religión, vendría el progreso, el idealismo platónico, la ciudad de Dios agustiniana.

Se anunciaba una nueva era de consumación de la promesa. Jauja. Todos seremos felices, viviremos muchos años. Una edad de oro anunciada por el poeta Hernán L. De Yanguas:

 

A manadas

 

Las liebres acobardadas

 

Andarán entre los galgos

 

Todos seremos hidalgos

 

Las alcabalas dejadas.

 

Es el peligro de las utopías que abren las compuertas del pantano. Sobrevendrá la inundación. La libertad invita al libertinaje y eso es lo que pasó en las disputas de regalías.

 

El papado ha gozado de la ventaja de mantenerse lejos del pueblo.

Su representante era considerado como un semidiós al que habría que venerar rindiéndole un culto similar al que se dispensaba en tiempo de los cesares al imperator.

Con la cercanía de los actuales medios de incomunicación y su inmediatez no sé si el axioma es hacedero pero en el Vaticano intentan por todos los medios de preservar dicha prerrogativa.

Bergoglio  apunta hacia un cambio de imagen pero la imagen que se proyecta aunque muy hábil es falsa. Que todo cambie para que todo siga igual.

Exhibe el pontífice una sonrisa de cierta suficiencia mefistofélica.

 

La grandeza de la iglesia no está en el papado sino en su liturgia, en su aspiración hacia la excelencia, esa capacidad por dignificar la vida del hombre, du gran bagaje intelectual y literario y en particular la acción del Espíritu Santo que no aparece porque circula por el torrente sanguíneo del cuerpo místico de Cristo de manera imperceptible y subterránea.

Es el credo de Nicea, la eucaristía, las prácticas piadosas, la caridad a la que tampoco se la ve pero sigue actuando.

En fin son tantas y tantas las precariedades e imperfecciones que casi resulta un milagro observar cómo una iglesia pecadora y con tantas deficiencias sigue en pie o lo ha estado hasta ahora.

 

Ello no es óbice para que los católicos, aun a fuer de ser tachados de rebeldes, indaguen en aquellos miasmas de las centurias pasadas al objeto de no caer en los mismos errores y aberraciones que desencadenaron la destrucción de la Ciudad Eterna por los tercios de Carlos V.

 

La iglesia de Cristo es eterna e indestructible pero el papado, suma de tantos errores y tiranías, tal vez no.

Puede que la tercera Roma se encuentre en Moscú. El papa actual no es libre. No puede decir lo que piensa. Se encuentra constreñido al imperativo- quod decet, non decet-de los medios de comunicación.

Francisco tiene las manos atadas al igual que sus predecesores.

Muchos se muestran refractarios a reconocer que el papa es un hombre, de condición pecadora y de ahí esa táctica muy sabia en la historia de la SRI a las reticencias canónicas a incluir en la lista de los santos a muchos de sus papas, una tradición que se ha roto con la beatificación y la canonización planeada para octubre de Karl Wojtyla y de Juan XXIII, una proclamación que ha sido acogida con sospecha en medios eclesiales bien apercibidos y asendereados en derecho canónico. ¿A qué viene tanta prisa?

Tales premuras canonizadoras hacen pensar en el hecho consumado al cual son tan aficionados los herejes y los judíos que nada tiene que ver con la parsimonia católica a la hora de evaluar la santidad.

No están canonizando a dos pontífices innovadores u modernistas.

Están canonizando al Holocausto o Shoah como teología sustituyente a la Redención.

San Buenaventura, santo Tomás, san Ireneo considerarían tal hecho anatema y toda una prevaricación. La situación es, por tanto, ahora mucho más grave que en los tiempos de los hermanos Valdés.

 

 CABALLOS DE TROYA (TROIAN HORSES) – notas de mi diario

 

El 25, segundo cuarto de siglo XXI comenzó limpio y puro, agua nívea (chisti) limpio, claro y puro.

Hay que bañarse en las aguas del Jordán o sumergirse en el hielo de la rasputitsa para eliminar la roña mugre de nuestros malos deseos, de nuestra depravación como hacen los rusos el día de la Epifanía.

 Pese a lo cual no faltan baticores y tristezas (pechalie) como el horrible asalto a una trinchera rusa cuando un soldado mercenario americano despoja a un guripa ruso que se rinde de sus armas y pertenecías entre ellas un brazalete con la imagen del Redentor Jesucristo que llevaba en el antebrazo como detentebala.

 A la vista de esto, la melancolía se instaura en mi ánimo como también los devaneos y berridos de la canallesca que pide la cabeza de Nicolás Maduro todos al alimón sin reparar en mientes de que el pucherazo en Venezuela fue un asunto de nuestros enemigos históricos los norteamericanos.

Ese don Edmundo facundo al que declaran presidente electo a mí como comentarista internacional me parece que tiene poco recorrido.

Nuestros hermanos venezolanos son víctimas de la codicia yanqui que quiere su petróleo al menos es lo que me parece y no querría otra guerra fratricida como la de Ucrania en el Caribe.

Maduro dale duro, resiste. No te dejes embaucar por los caballos de Troya y aférrate a tu patriotismo siguiendo los pasos de Cuba, esa Cuba cercada y oprimida por el poderoso Tío Sam que no vende su dignidad.

¿Qué se hizo del concepto de la hispanidad?

Bueno pues a la princesa Leonor embarcada en Elcano ya le han puesto un inglés como instructor y vigilante que la ayude a portar el saco petate, comer el pré o rancho de cuartel, no se duerma en las imaginarias y esté al tanto cuando le toque servicio de  serviola de proa y le enseñe en español, que lo dudo, el fascinante lenguaje de nuestra marina de guerra, methinks no:

Cuando haya que trepar por los obenques, amarrar jarcias, subirse a una gavia, remontar la cofa, uncir el botalón, calzar el bauprés, controlar el aparejo del velamen que exige toda buena navegación a vela en la conjugación del trinquete, el palo mayor y el palo de mesana.

A este respecto recuerdo leyendo las memorias del almirante asturiano don Fernando Villaamil que comandaba la fragata “Furor” hundida por los norteamericanos el 3 de julio de 1898 que dejó escrito en la bitácora o libro de a bordo una sentencia:

 ”ha caído un mastelero que ascendió al sobrestante. Era un cabo guardiamarina. Lo derribó un bandazo de estribor. Sentí un golpe seco sobre cubierta. Ese estruendo al estrellarse contra los garfios de amarre en la toldilla escuchado tantas veces a lo largo de mi vida de marino me hiela el corazón pero es el destino que nos espera. Salimos quizás a morir por España y por la reina”.

Yo confío que esta moza que zarpa hoy de Cádiz tenga presente esta  frase y medite su contendido durante las muchas días de tedio en un barco que tardará seis meses en dar la vuelta al mundo.

Que no sucumba ante los cantos de sirena ni se fie de las apariencias ni de los caballos de Troya. Viva y muera en español aunque nos la borbonearán seguramente.

sábado, 11 de enero de 2025

 

 

 


jueves, 19 de diciembre de 2024

 

ARVAS DEL PÙERTO Y BUSDONGO EL PUEBLO DE ORIGEN DEL GRAN FILOLOGO

 MENENDEZ PIDAL

 

Mi vocación primordial era la de medievalista pero los hados me llevaron por otros caminos hasta derivar en periodista. Fui novelista serendo de vocación tardía y pegado a la pared de mi escritorio tengo un retrato de don Ramón Menéndez Pidal sentado en lo alto de una roca de las montañas asturianas, creo que era Arvás de donde radicó su familia aunque él nació en Coruña. Cuando camino del puerto Pajares me detengo al pasar, canto una salve en la colegiata de Arvás reconstruida por su hermano menor. Era un monasterio cisterciense. Arva plural de arvum o Arvás designaban los romanos a lugares de pación entre montañas. En la foto don Ramón mira pensativo hacia los valles y quizá esté pensando en que aquí sonó la primera gaita del romancero, la literatura coral, de los juglares que promulgaban las gestas de los caballeros, toda esa épica en que se fraguó nuestra nación en cuaderna vía los versos asonantes. Verdaderas obras de arte compuestas por poetas que no firmaron con su nombre pues eran cantares del pueblo. Esta anonimia, el realismo feroz, la sobriedad, el espíritu moralizante del Cantar del Mío Cid creo que forman parte del espíritu nacional. O mejor dicho formaban puesto que la España del Conde Olinos o de Altamara que canta Joaquín Díaz inspirándose en la obra de Menendez Pidal nada tiene que ver con esta España ramplona. Se ha instalado la cleptocracia. Esto es un sinvivir de políticos que roban, reyes putañeros, periodistas mendaces, y literatos que no valen un real. Los Koldo, los Avalos, los Sánchez, los Feijoo, Abascal y demás cuadrilla. Es una España que se encuentra a años luz tal vez desintegrándose de aquella que estudió profusamente el gran erudito a quien yo oí hablar poco antes de morir, ya centenario

domingo, 15 de diciembre de 2024

 

LA ESCRITURA ES UNA MASTURBACIÓN MENTAL EYACULAS RECUERDOS

 ABUELO BENJAMÍN

El abuelo Benjamín era otra cosa. Casi fue el que me crió en la aldea de Fuentesoto pueblo también románico con una vega triunfal camino de los monasterios de Cardava a la cual se asomaban los somos, cañadas y eriazos. Por lo menos no me tiraba piedras cuando pisaba sus viñas que el otro estuvo a punto de deslomarme de un cantazo. Aquellas vivencias hicieron de mí un escritor, acaso un escritor iconoclasta y a redropelo del sentir general. Mala cosa llevar la contraria pero yo siempre me mantuve en mis trece seminarista fracasado pasado por el filtro de la literatura pero mi alma se moldeó en aquel seminario cuyas vivencias rememoro cuando estoy aquí postrado en la cama del hospital recién operado de la próstata. Las ideas se agolpan, quieren salir a toda prisa, pues siempre pensé y escribí a gran velocidad y me aturullo me atasco y pierdo el anhélito, vuelve el ritmo pero mi vida es un eterno combate con las ideas y los formularios volcados en palabras, angustia vital, desazón, vértigos, el vértigo del escritor que sólo se cura pufando pipadas de humo o camino de la despensa, somos propensos a criar carnes, la furia del español sentado en su sillón que se desgañita contra la injusticia contra esto y lo otro. Extraño mi cachimba que ha sido compañera de mis largas vigilias, mi ametralladora, mi “novia” y mi tormento, que a veces no me deja ni respirar. Saltan las imágenes de un lado a otro, se enredan las palabras. Viene Maite la dulce enfermera. ¿Cómo estás, cariño? Quisiera fumarme una pipa, no se puede, corazón. Dentro de un rato vendremos a hacerte una extracción, más tarde la compañera te tomará la tensión. La urraca del patio central faltaba poco para acabar de construir su nido. Las noches se hacían largas e insomnes. A la madrugada el diligente córvido seguía su labor. Pronto te darán de alta. Esto no ha sido nada. ¿Nada? Un cáncer, hoy el cáncer si se coge a tiempo es curable. Más duro lo tenías si fuese de pulmón. Era lo que temía yo, pero el tak que me hicieron revelaron que estaban limpios. Soy un fumador empedernido. El vicio lo cogí a los catorce años con un mataquintos que sabía horrible. Me vio mi padre que venía del cuartel y apagó la targanina de un sopapo. Zas.

Ando en desacuerdo con Andrés Laguna autor desconocido y al que yo he descubierto como autor críptico del “Lazarillo de Tormes” gloria inmortal de la novela picaresca y que he sacado de pila librándole del anonimato de siglos, que dijo:

 ─Se escribe por la honra pues la fama es la orla de la artes.

No, señor, hoy se escribe para echar los demonios fuera, lanzar pestes contra los nazis y los judíos que pueden ser consistentes en el mismo perjuicio los extremos se tocan la serpiente cambia de piel. Eso de ser escritor famoso debió de ser antaño, hogaño el vulgo vierte suspicacias sobre nosotros. Nos mira mal. Somos delincuentes y nos desprecia o nos compadece como enfermos bipolares, o adictos a un vicio tan inconfesable como el onanismo. Escribir consiste en masturbarse con palabras y eyacular proposiciones y asuntos que no son de recibo. La gente lo que quiere es que la dejen en paz, que no la vengan con historias. Tú no te pases, mira lo que te digo. El escaparatista de Arévalo un martes de mercado me largó está pregunta a bocajarro:

─¿Sigues escribiendo?

─Sí

─¿Y te la meneas?

─¿Por qué no?, de vez en cuando

El librero Gomis un tipo un malauva el cual me ha maltratado, timado y puesto en berlina todo lo que ha querido me recibió con una frase que es todo un dardo al bandullo de un poeta.

-Tus libros no se venden, deben de ser muy malos.

-Si no los pones en el escaparate y los tienes ocultos en la sacristía ¿cómo se van a vender, cacho cabrón?

Le hubiera dado al librero de lance un garrotazo en los hocicos pero no estaba de nones sino de pares. Por lo demás buenas tragaderas he. En una bella mañana de octubre no merecía la pena meterse en reyertas con un hijoputa. Escribir es llorar larra dixit hay que estar dispuesto a ser crucificado y coronado de espina cuando no de gargajos como le ocurrió a Lázaro de Tormes en la novatada de Alcalá. La desconsideración la mala educación y el morbo visigótico o envidia es ek estigma de esta nación. Tengo que confesar a mis detractores para que se calmen y no se pongan nerviosos que yo solo emborrono papel para dejar de fumar o el que se divierte con papiroplaxias, o pintando monigotes. Así nos las van a dar todas en un carrillo.

El abuelo benjamín era otra cosa. Sólo me pegó una vez con el cinto. Habíamos ido a melones y nos pilló el guarda Melares, quien a la noche se presentó en casa y dijo tu chico fue cogido in fraganti haciendo destrozos en la finca de la tía Piquilaya. Son cinco pesetas de multa. Ah si, bajate los pantalones, chiquito. Diez vergajos con la correa ni uno más ni uno menos. Desde entonces no se me ocurrió ir a melones, ni a peras, ni a sandías. Fueron los chicos del pueblo que me malmetieron y yo inocente de mí caí en la lazada.

 

Era tan inocente que me creía todas sus infamias. El Pedrete el del tio herrero, el Elpidio, el Agustín mi primo hijo del sacristán y su hermano el Maudillo, el Micha hijo del sastre que era tan pequeño que no podía con las albarquillas, el Julián el de la tía Pilar y el tío Pedro Sancha pero el más cruel de todos era Pedrete. Fue el que me encomendó la tarea de asaltar el melonar de Piquilaya.

─Entra ahí en eso, segoviano, y arramplas con un par de melones.

─Tengo miedo, mi abuelo me dice que hay que respetar lo ajeno.

─Tú ¿miedo? Eres hijo del sargento Parra.

─Yo no tengo miedo a nada

Y salté la cerca. Fue entonces cuando vi venir al Melares pegando voces y juramentos apuntándome con su tercerola. Del canguis que me entró se me cayeron los melones del regazo que no estaban maduros, eran badeas. Los otros habían puesto pies en polvorosa, me dejaron solo como siempre. Por las orejas y yo llorando como una magdalena aquel esbirro me condujo al cuartelillo, vino el juez de paz el tío Bernardo. ¿Qué ha hecho el chico? Robar melones. Vaya una educación. Que se avise al tio Benjamín Galindo. Mi abuelo el pobre estaba avergonzado y corrido de mi “hazaña”. El juez de paz era su amigo. Eran quintos, él, el tio Dominguín y mi abuelo. Nacieron en 1885. Se ufanaban de ser quintos del rey Alfonso XIII.  sentabanse en un banco de honor en el presbiterio durante las ceremonias religiosas. La noche que recibí la somanta de palos con la correa del abuelo era una noche de luna lo recuerdo bien. Al otro día tomamos el coche de línea y para Segovia.

─No podemos contigo. Así que te mando a tu padre a que te dome.

Cuando regresamos a Valdevilla la colonia militar donde vivimos mi madre me recibió con la zapatilla. Asi te comportas, dijo y me puso el culo como un tomate. Yo no tuve la culpa fueron el Pedrete y el Agustín los que me mandaron asaltar la cerca de la tía Caya. ¿Robar? Vaya un hijo. Traté de escapar y anduve perdido por los peñascales de Valdevilla recorriendo los andurriales del río Clamores llorando mis desdichas, esta vez temiendo la correa de papá. Venida la noche, llamé a la puerta de la casa que era verde y de madera de pino con mucho tiento y sigilo. Me estaban buscando. Mandó mi padre al machacante por ver si me encontraba. Pero en vez de la correa fui recibido con besos y abrazos. El sargento Parra saltaba de alegría. Hijo, hijo.

¿Por donde te has metido, donde anduviste? Tu madre y yo creíamos que te había ocurrido algo. Me senté a la mesa. Huevos con patatas fritas. El abuelo había traído un clarete que pasaba bien al cabo de tantos sinsabores por culpa mía.

─Bebe, Silvino.

─Gracias, señor suegro, de hoy en un año.

Y tentó la bota embelesado con un largo trago. Por la provincia de Segovia los casados llaman al padre de su mujer “mi señor”. El chico es un poco mostagán pero hay que meterlo en vereda. Hay que llevarle al seminario. El dictamen del abuelo se cumplió al cumplir yo once años. Había habido muchos curas en la familia. Estaba don Linos pariente suyo que ejercía el arciprestazgo de Calabazas, el P. Galo que se fue de misionero al África y nunca se volvió a saber más de él o don Priscilo cuñado suyo nombrado por oposición canónigo magistral de la catedral de Burgo de Osma. Tanto los Parra como los Galindo tenían fama de beatos y no existen dudas de que esta veta tan clerical y bíblica les venía de su ascendencia.

Aquel rincón extremo de la provincia segoviana había sido repoblada por moros y judíos y se produjo el milagro de que Alá, Moisés conviviesen en plena armonía practicando usos y costumbres ancestrales, ritos, intercambiables, diciendo ojalá cuando les acuciaba un deseo de que algo ocurriese, o pronunciando el nombre de Jesús al estornudar al besar el pan cuando la hogaza se caía de la mesa

 

domingo, 8 de diciembre de 2024

 UN PAIS DE CAMAREROS Y DE TURISTAS DE ALUBIÓN

 

Cuatro € por una cocacola tres por un café sentado en la terraza al pie de la estatua de comunero, no se podía dar un paso.

El puente de la Inmaculada un pretexto para el turismo en manada y en mi pueblo no se podía dar un paso. Fui a Segovia a dar las gracias a la Virgen  del Perpetuo Socorro por mis ochenta años y a ofrecer a mis nietas. Que las cuide.

La del perpetuo Socorro seguía allí en su camarín del postigo de san Andrés mirando para la Hontanilla sobre su cara de cera soplaban las brisas del Eresma y a mí me parecía que nos sonreía a los cuatro. A Almudena Sofia Carla y a mí. 

Detrás se veían las escalerillas de San Roque, el Corral de los Huesos, antiguo camposanto hebreo, el matadero, la Casa del Jurri y la Gota de Leche. Esto era la judería vieja.

Algo se nos debió de pegar de aquellos ancestros tanta biblia, tanto rezo, sartas de salmos, las dudas y las creencias, pero por un café casi seiscientas de las antiguas pesetas qué judíos se han vuelto los de mi tierra. 

Claro que es de lo que viven y por eso te clavan los muy abusones.

Nos estamos convirtiendo en un país de camareros para nuestra desgracia.

Nada producimos, lo importamos todo. Y para colmo estamos levantando gente puertas abiertas. Medio Marruecos está aquí. 

Al cruzar un paso de cebra de Fernández Ladreda un coche en el que iban unos negros recién desembarcados de la patera toda la pinta de haber robado el vehículo faltó un tris que no me arrollan, son cosas de la globalidad.

¿Qué mano infernal mece esa cuna?

Estamos metiendo al ladrón jifero en casa, no se cansen los bocazas de proferir loas a los derechos humanos.

La caridad bien entendida empieza por uno mismo y veremos lo que la desepañolización da de sí… dice el refrán metí un ratón en mi cillero e hizose amo del granero.

Los de Segovia lo sabemos bien que no hay peor cuña que la de la misma manera.

Los actos de la celebración del cuarto centenario de la Reina Católica han discurrido con sordina como con temor y sin demasiados alardes.

 Subiendo de la Fuencisla hacia el Camino Nuevo me detuve ante el que dicen cementerio judío que ofrece un aspecto semi abandonado. 

Pero no recé un kadish por los difuntos y este estado deplorable tiene una justificación las matanzas de Gaza, el fantoche de Zelensky un tipo sanguinario lo mismo que Netanyahu el sacamantecas no son bien quistos en esta plaza aunque murmuren alabanzas con la boca pequeña para no incurrir en el anatema de antisemitas. 

Es el propter metum judeorum de los de abajo mientras los de arriba se deshacen en elogios a esos carniceros judíos que quieren acabar con la paz del mundo. 

Bueno la cosa viene de lejos. El arcipreste de Hita empieza su maravilloso libro del Buen Amor con esto: “Señor Dios que a los judíos, pueblo de perdición, sacaste de las garras del faraón,  y a Daniel libraste de las zarpas del león, sácame a mi, cuitado, de esta mala prisión” 

Y eso que el bueno de Juan Ruiz era de la raza y conocía el paño. 

Y lo termina con otra frase un poco más alegre: “Como dijo Aristóteles es cosa verdadera por dos cosas trabaja el mundo. La primera era por haber mantenencia y la otra cosa era tener ayuntamiento con hembra placentera”. Dejémoslo ahí

  ERA EL´DIA DE SAN ANTÓN 17 ENERO CORRER EL GALLO EN FUENTESOTO. BENDITO SEAN LAS BARBAS DE SAN ANTÓN QUE CUBREN EL CALENDARIO LITÚRGICO   ...